1. Roberto Finelli
2. Amedeo Napoleoni
3. Giacomo Di Fiore
4. Giuscla Rizzo
5. Ciro Di Fiore
6. Marcello  Lijoi
7. Aurora Sebastiani
8. Gianvito Iannuzzi
9. Gea Palumbo
10. Giulia Palumbo
11. Lidia Palumbo
12. Mariella Palumbo
13. Elsa Iannilli
14. Lorenzo Brandas

di Amedeo Napoleoni

2.  Bacoli, 23 novembre 2013

E' la prima volta che mi trovo qui in questo posto, ma forse ci sono sempre stato,

sono le immagini che Mimmo, in quel lontano giorno, nei tormentati tempi della

metà degli anni settanta, mi ha trasmesso con dovizia di particolari: la baia battuta

dal sole, specchi di acque lacustri e marine divise da una sottile linea di sabbia, il

poderoso castello aragonese, le isole di Procida e Ischia che si distendono in fila e

la vita da bambino tra barche di pescatori le lunghe nuotate. Mimmo era capace di

usare le parole anche come pennellate sulla tela impossibile del reale.

Mio caro amico

abbiamo attraversato mari, sogni e segni di infiniti amori

ora che vago incerto tra i nostri futuri anteriori traditi e un

presente senza la tua presenza consegnata al ricordo inconsolabile

della tua assenza !!!!!

Rimangono le tue pagine piene di poesia e sapienza , i luoghi

ormai muti dei nostri incontri, i lunghi dialoghi, le parole che

mancano come le tue improvvise apparizioni che irrompevano

nella nuda quotidianità sovvertendone il presunto ordine in un

tempo altro di follia e ragione, di felicità e tristezze, ma di un infinito

desiderio per la vita.

Sono sopraffatto dai ricordi, non so a quale episodio riferirmi in particolare tanto la

mia vita era intessuta con tua, nelle assenze e nelle tue, sempre attese presenze,

con tuoi bizzarri e generosi doni, con tuoi scombussolamenti, con tuoi lucidi deliri,

con la tua travolgente sensibilità, con la genialità capace di trasformare il tormento

della vita in poesia, con il tuo impeccabile vestito bianco e le scarpe di vernice nera,

con i tuoi pastrani, con le tue sgualcite camice, con le tue valige e sporte piene di

libri, di scritti e di preziose cianfrusaglie, con i tuoi vagabondaggi senza meta, con

la nostra passione per la politica e la filosofia, con la tua immensa disponibilità, con

la nostra profonda e immortale amicizia.

3. di Giacomo Di Fiore

Remembering Mimmo

A distanza di due anni dalla morte di Mimmo, che è stato l'unico vero testimone della verità che io abbia incontrato nel corso della mia vita, e a proposito del ricordo che di lui a ciascuno di noi viene chiesto, ripenso a un film di Pupi Avati sicuramente per me fra i più rappresentativi del concetto di ricordo, Una gita scolastica. Un'anziana professoressa ricorda gli eventi che accaddero nel giorno in cui si svolse una gita scolastica. Lei era ancora un'alunna adolescente e quella giornata le avrebbe lasciato un segno incancellabile, che sarebbe durato fino alle soglie della morte. Amori, tensioni, tradimenti e strascichi che coinvolsero alunni e professori accaddero tutti nell'arco di quella gita. L'anziana insegnante è l' ultima superstite: quando anche lei sarà morta e raggiungerà tutti coloro che presero parte alla gita e che nel frattempo non ci sono più, nessuno più ricorderà quella gita scolastica. Quei volti e quel giorno, vivi ancora in qualche modo nel suo ricordare, potranno dunque essere definitivamente dimenticati, e spariranno veramente per sempre, una volta che nessuno ci sarà più a ricordarli.

Tale è il nostro comune destino: ricordare quelli che non ci sono più, come loro avevano ricordato quelli scomparsi quando ancora vivevano, e così sarà di noi. Di tutto ciò che avviene ed è percepito può dirsi la stessa cosa. E questo flusso di percezioni e ricordi appassionava Mimmo, e spesso parlava di quell'esse est percipi di Barkeley; esiste una realtà al di fuori della nostra percezione? il tempo che è una forma a priori secondo Kant, al di fuori di noi in che rapporto è con l'insieme di tutti i tempi, l'eternità, se pure possiamo immaginarlo, che è un concetto dis-umano, così come l'in-finito?

Parlare di Mimmo vuol dire parlare di filosofia, nel senso più nobile del termine: non i filosofemi accademici, i vuoti concetti che nascondono la pochezza intellettuale, i sillogismi dei sofisti che miravano a una sterile vittoria sull'avversario, o le scolastiche definizioni che studenti annoiati ripetono senza capire. Quella di Mimmo era filosofia in senso esistenziale e totalizzante, problematizzazione e messa in questione continua del reale, a volte anche irrazionale, irritante, psicotica. Ma nasceva tutto dalla passione della ricerca. Questo era Mimmo, e devo dire che tutti i suoi difetti ed eccessi nascevano sempre dalla domanda spiazzante: perché ci siamo, o, sartrianamente, perché c'è l'Essere piuttosto che il Nulla?

Di queste domande tutti gli amici sono testimoni. Si passava ore intere, notti intere a discutere fino a quando sopravveniva la stanchezza. Io, che sono stato molto vicino a lui in anni lontani, fino a quando poi si trasferì a Roma e si inaugurò un'altra fase della sua vita, ricordo che una sera, doveva essere intorno al '68, ci trovavamo nella zona flegrea e chiedemmo un passaggio a un tipo. Mimmo attaccò a parlare di filosofia, e per un paio d'ore discutemmo con quel tipo, che non ho più rivisto. Io dovevo tornare a casa, a Fuorigrotta, Mimmo invece era diretto a Roma e cercava un passaggio con l'autostop. Ebbene, tale fu il potere della parola del nostro amico, o forse il fermento dei quegli anni in cui tutto sembrava possibile, che quello sconosciuto accompagnò me a casa e Mimmo a Roma, facendo nella stessa notte il viaggio di andata e ritorno, a sue spese ovviamente, discutendo sempre di filosofia. Questo era Mimmo, capace di coinvolgere ognuno in un discorso che riguarda il nostro essere nel mondo, una situazione radicale che la maggior parte delle persone dimentica per tuffarsi nella rassicurante alienazione quotidiana, dove non c'è posto per domande, dove la parola filosofia è solo perdita di tempo, complicazione, inutile sforzo mentale.

Una delle frasi consuete di Mimmo era: se tutto è possibile, allora è possibile che tutto non sia possibile. Certo, la frase ha un che di sofistico, ma anche di giocoso. E il gioco era presente nel modo di fare del nostro amico. Se è vero che spesso era angosciato e non di rado cadeva nella depressione, devo dire che la dimensione ludica era una delle più caratterizzanti della sua personalità. Non solo giochi di parole, calembours, battute fulminanti alla Totò (un attore che amava e apprezzava in tempi non sospetti, quando era considerato con disprezzo un modesto guitto da critici che prediligevano altri generi); ma anche una ironia di fondo che talvolta, quando stava male, si trasformava in aggressivo sarcasmo che feriva l'interlocutore, ma di cui spesso si pentiva, subito o poco dopo, chiedendo scusa. Ma il suo attore preferito, con cui aveva da ragazzo una certa somiglianza era Marcello Mastroianni, e naturalmente il suo regista preferito era più che Ingmar Bergman (mi riferisco al Settimo Sigillo), Federico Fellini, per il quale nutriva quasi una venerazione. Avrò visto quattro o cinque volte con lui 8 e ½, uno dei film che più lo avevano colpito.

Ma devo dire che ricordo soprattutto le lunghe discussioni serali in macchina davanti al mare di Capo Miseno, con altri amici di quei tempi lontani, o sulla spiaggia al chiaro di luna. E a volte scherzava su queste discussioni filosofiche di fronte al mare, rispetto ad altre più note che la storia ci ha tramandato, avvenute in ameni giardini alberati. Allora ricordava la leggenda di S. Agostino che incontrò sulla spiaggia un bambino che voleva svuotare il mare con una conchiglia, o l'Ottavio di Minucio Felice, una conversazione fra un cristiano e un pagano sulla spiaggia di Ostia. Il mare lo affascinava, era il simbolo più immediato e tangibile dell'infinito. In realtà tutto lo affascinava, perché tutto era l'Essere. E l'Essere era al centro della sua passione, della sua ricerca, della sua felicità e dei suoi tormenti. Era sicuramente troppo preso da quello che potremmo definire "sentimento esistenziale" e che gli faceva trascurare l'organizzazione della sua vita quotidiana, della realtà prosaica in cui egli cercava sempre di trovare non dico l'epico, ma il poetico, il barlume di qualcosa che sta sotto l'apparente e il banale. Da questo punto di vista spesso egli sopravvalutava le persone con cui aveva a che fare, giudicandole più di quanto veramente valessero; e non pochi hanno approfittato della sua disponibilità e generosità, perché se qualcuno glie lo chiedeva si toglieva il pane di bocca per darlo a lui.

Ha lasciato molti scritti, messo su carta idee, versi, pensieri, schizzi, appunti, disegni. Tutto in modo disordinato, a volte di getto, a volte con maggior meditazione. Il disordine per lui aveva qualcosa di metafisico, il Caos in rapporto dialettico col Cosmos. E una delle discussioni che amava intraprendere era quello dell'ordine e del disordine del mondo: l'armonia delle leggi che reggono non dico l'universo, ma il nostro più modesto sistema solare era un punto di vista umano, o c'era una adaequatio rei et intellectus?

Di conseguenza, metteva in dubbio la stessa logica che regolava le sue riflessioni. Lungi dall'essere un caposaldo sacro e inviolabile, il principio di non contraddizione gli appariva fragile e indifendibile: ma era consapevole del fatto che non poteva uscire dall'ordine del discoso, dal Circonfondente, dall'Umgreifende di Jaspers che amava spesso citare, come Sartre e Heidegger. Verso questi ultimi ebbe una lunga infatuazione: La nausea, L'Essere e il nulla, Essere e tempo e Sentieri interrotti furono i primi testi della sua formazione, e vi sarebbe rimasto legato e influenzato per tutta la vita.

Certo, di Mimmo possiamo ricordare tanti episodi, belli o brutti; c'erano giorni in cui era affabile o aggressivo, depresso o entusiasta. Ma, anche nella depressione più profonda, era la parola a salvarlo. La filosofia era la sua malattia e il suo farmaco. Bastava iniziare a parlare di filosofia, e immediatamente si infervorava. Non era una persona comune. Se noi siamo qui a parlare di lui è perché, come nel racconto di Borges (un autore che lui amava profondamente per la sua vena metafisica e insieme leggera, e che scoprimmo insieme nella nostra gioventù) L'accostamento ad Almotasim, in ognuno di noi c'è qualcosa che lui ci ha trasmesso, anche se possiamo dimenticarlo a volte. Nel racconto di Borges, un vero capolavoro, si parla della ricerca di un uomo misterioso, di cui si suppone l'esistenza attraverso le tracce che egli ha lasciato in altri uomini che l'hanno conosciuto, anche se non direttamente, e che possono consistere in una parola, uno sguardo, un moto dell'animo. Colui che cerca Almotasim alla fine del suo peregrinare si trova in una stanza davanti a una tenda dietro cui suppone che sia colui che sta cercando. Così finisce il racconto.

4. di Giuscla Claudio Rizzo

Paralipomeni dell'obliquità. Quel che non è stato ancora detto su Mimmo

Dire che Mimmo è Dio è un errore allo stato nascente, è la verità che si corrompe, che entra in altro o che lascia che altro la infranga.

Mimmo non è Dio, ma Dio che diverge, che entra nel tempo e si fa copia di sé; Dio che resta se stesso, ma anche si doppia.

Preso da vertigine nella contemplazione di sé, dà origine ad un suo riflesso che è il mondo di Mimmo, dell'uomo Mimmo, del tempo di Mimmo e, al limite, del mondo in quanto tale.

Ecco sciolto l'enigma dello strabismo di Mimmo, che vede e non vede: in quanto uomo, vede, vede tutto quello che un uomo può vedere; in quanto Dio, non vede.

Vede e non vede; tende ed è limite; si affanna e gode dell'affanno di cui è causa.

Dio immemore, senza passato, senza differenza, punto e contrazione, ma anche sogno, passaggio e dramma.

E' canto e chiasso, vaniloquio e burla, torrente di singhiozzi trattenuti e smorfia, ma anche, silenzio immoto e tetro del dio che non vede.

Dio che non vede, che scoppia di luce, immerso com'è da sempre e per sempre in sé.

Neppure i remoti, i lontani da Mimmo hanno mai saputo che Mimmo è in uno stato di perenne insonnia. Mimmo non dorme, a dispetto dell'opinione e dei prossimi che dall'opinione non possono uscire.

Mimmo che diverge, è nella confusione che è propria dell'insonne e determina l'ordine e la necessità che sono il travaglio, l'industria e l'appetito dell'uomo, cioè della distrazione di Mimmo.

Mimmo, divenuto riflesso e istituito il mondo, si dà anche un nome, il nome di Mimmo, che non è solo un nome, ma la proprietà del turbine, un turbine di esempi da vivere come destini eccelsi.

Nessuno dei prossimi, di quanti, cioè, hanno l'onore e l'ardire di imbattersi in lui, coglie l'occasione. Voltano tutti le spalle, si grattano il culo per far finta di niente e via, vanno via correndo come topi sorpresi.

Ma è noto, cioè, nessuno sa che i topi s'impermaliscono per niente, per via della coda troppo lunga, sottile e traditrice. E allora tradiscono e ammiccano con la sgraziata familiarità dei compari.

Ma Mimmo non può avere compari per l'intima necessità della sua natura; egli, infatti, non vede se non in sé e dà esempi e inventa burle da Calandrino e giochi di carte truccate e bisbocce a volontà e balli licenziosi su tavolate romane e canti d'amore scritti alla svelta sui menù dell'oste suonato.

Questi sono gli effetti di un dio tetro e taciturno, sotterraneo e troppo colto che, tuttavia, perdona, anche se non vede, perdona tutti, contro ogni giustizia umana e si appresta come sempre a dare solennità al mondo dei prossimi che, senza di lui, non saprebbe dove sprofondare.

Mimmo è l'idea, ma anche la sua notte.

E' l'apoteosi dell'inesperienza, della fuga da ogni sapere, se per sapere s'intende la congruenza tra parola e cosa.

Mimmo è l'idea fuori da ogni risonanza, senza eco e senza attrattiva. Ma, d'altro canto, è il mondo, il mondo senza idea, il trascinarsi nella notte sacchi di rifiuti e di regali in cerca di amici.

Tra idea e mondo c'è il vuoto d'istante, l'incrinatura che separa, l'oblio, la balbuzie e l'impasse.

Troppo comodo sarebbe identificare l'esistenza con l'allucinazione, in cui percezione e contingenza s'inseguono girando a vuoto-

La contingenza è ricchezza, è dono di Mimmo che, idea senza corpo, ha eliso ogni senso, l'oppressione del senso e ha invitato gli amici, prossimi e remoti, al pathos di una vita come ballo scatenato sul tavolo dell'oste, come canto improvvisato di amori senza colpa. E'nella gratuità la bellezza del dio ed è nella divinità lo scherno al senso.

Mimmo non si ricompone più, non ritorna più all'unità triste dell'idea piena di sé.

Mimmo si sconfessa come ordine morale del mondo e risonanza infinita di verità.

Mimmo è assolutamente Mimmo, un dio senza mondo o l'istituzione di un mondo senza origine e senza responsabilità.

Perdere Mimmo sarebbe una disgrazia, una contraddizione di natura, ma ciò è impossibile perché siamo tutti nella purezza del suo cuore.

Perdere Mimmo sarebbe l'antinomia divenuta realtà, perché alla divinità cui Mimmo ha rinunciato è subentrato il non senso che dobbiamo imparare ad amare e adempiere.